Zehn Zentimeter

Letzte Woche hing ich wie ein Aff geschätzte zehn Meter über der Landstraßer Haupt. Nur noch meine schwächelnde linke Hand und zwei ungenügenden Tritt fassende Füße hielten mich an unserer Erdberger Wohnklippe fest. Ich fühlte eine Woge der Höhenangst gegen meine Seele branden und dachte über das Leben und das Sterben nach. In diese Situation war ich wie folgt gekommen: Zuerst hatte, das ist jetzt schon eine Zeit lang her, unser Herr J., der omnipotente, aber selten greifbare Handwerker dieses Haushalts, wunderbare Rollos montiert. Aber nun wusste unsere Frau G., die die Wohnung einmal wöchentlich schön erhalten hilft, nicht, wie man diese Rollos aushängt, konnte also das oberste Segment der Fenster zum Putzen nicht öffnen.

Wir standen ratlos vor der Situation, Frau G. und ich. Die Sonne beleuchtete den Grind auf beiden Seiten der Fenster, wie die Hügel und Wadis einer Wüstenlandschaft. Frau G. und ich kamen überein, dass sie den öffnungsfähigen Hauptteil der Fenster übernehmen würde, sowie die unschwer erreichbaren Innenseiten der vom Rollo versperrten Oberlichten. Deren besonders dreckige Außenseiten waren hingegen meine Aufgabe. Ich, der ich die langen Arme des Gibbons besitze, stellte mich also auf das Fensterbrett, klammerte mich mit der Linken an irgendeinen vagen Halt, etwa eine Zierleiste des Fensterrahmens, und streckte die Rechte durch den geöffneten Fenster-Hauptteil hinaus. Ich bog den Arm ums Eck und versuchte, die Außenseite der Oberlichte mit dem Putzfetzen zu erreichen. Unten donnerte ein 74 A vorbei, und mir war, als starrte mich der Bus fassungslos an.

Dann kam die Liebste, auf dem Weg in ihr Büro. Sie machte ein Handyfoto, und sandte mir einen Blick voll Stolz und Sorge. Ich fragte mich, wo ich landen würde, wenn ich denn fiele. Aufgespießt auf einem Lindenast? Oder doch vor der Tür des bei uns im Erdgeschoß residenten Wellness-Studios Elysium? Endlich war ich fertig. Während ich halbwegs festen Boden genoss, sagte Frau G. mit zusammengekniffenen Augen: Ernest! Oberste zehn Zentimeter sind noch schmutzig! – Diese zehn Zentimeter, erwiderte ich, trennen das Leben vom Tod.