Peter Turrini: "Gegen den Tod kann man sich nur mit Witz wehren"

KURIER: Zu Ihnen gelangt man neuerdings über den Peter-Turrini-Weg. Ich dachte, dass es eine solche Ehrung immer erst posthum gibt.

Peter Turrini: Sie haben recht, dafür muss man mindestens gestorben sein. Das habe ich dem Bürgermeister auch gesagt, aber er ließ sich nicht davon abhalten. Offen gesagt, habe ich mich darüber gefreut, denn ich fühle mich hier auf eine gute Weise angekommen. Eine Bedingung habe ich allerdings gestellt. Ich will nicht die Hausnummer 1 haben. Das klingt zu angeberisch, wie die Wunschkennzeichen auf den Autos.

Die Weinkeller neben Ihrem Winzerhaus sind jetzt restauriert.

Wie in vielen Grenzorten ist es hier eine wirtschaftlich schwierige Gegend. Viele der älteren Weinbauern haben aufgegeben, die Jungen gehen weg, weil sie hier keine Arbeit finden. So verfallen mit der Zeit die Weinkeller. Ich finde sie wunderschön und habe mir in den Kopf gesetzt, einige von ihnen zu erhalten. Sie sind endlos lang und zum Teil längst eingefallen. Aber zumindest die Torbögen und Eingänge haben wir mit Hilfe von Freunden renoviert. Ein Landeskonservator hat mich dabei beraten und mir folgendes erzählt: Wenn sich Bauern durch das Erdreich buddelten, dann gehörten die ausgegrabenen Gänge ihnen, egal wer über den Kellern der Grundherr war. Das sind sozusagen frühkommunistische Weinkeller.

Sie sind vor drei Jahrzehnten hergezogen. Auch wegen des Weins?

Nein, ich war Biertrinker. Aber hier musste ich mich umgewöhnen. Auf dem Weg, ein Einheimischer zu werden, hab’ ich wohl einen kleinen Leberschaden davongetragen.

In Ihrem Stück „Bis nächsten Freitag“ trinkt der Buchhändler Bier. Er scheint Züge von Ihnen zu haben.

Man soll die Dramatiker nicht mit ihren Figuren verwechseln. Ich beobachte die Menschen, finde etwas vor und mache daraus meine Erfindungen. Manchmal gerate ich allerdings selber ins Visier meiner Beobachtung und das Ergebnis ist sehr widersprüchlich. Wir alle sind doch vermischte Wesen, nicht wahr? Ich zum Beispiel bin eine Mischung aus einem sozialisierten Ministranten und einem linken Sozialisten. Manchmal kommt der verschluckte Weihrauch hervor, manchmal die "Internationale".

Und Sie entflohen der kleinbürgerlichen Enge?

Ja, wir lebten zu sechst in einem Raum. Meine Eltern, mein Halbbruder, den der Vater aus Italien brachte, und wir drei Kinder. Der Vater versuchte, uns mit Holzschnitzereien über die Runden zu bringen, aber die waren nicht gefragt in diesen Nachkriegsjahren. Es ging um Wiederaufbau, um Fleiß und Schweigen. Es wurde nicht geredet über die Nazizeit, ab und zu erschoss sich ein Bauer mit dem Schlachtschussapparat, über die Gründe herrschte Schweigen. Aber da oben auf dem Tonhof, da wurde geredet. Im Grunde genommen bin ich vom dörflichen Schweigen in die Sprache geflüchtet und habe dabei meine Familie, meine Herkunft, verraten. Meine Mutter hat das sehr gekränkt.

Sie konnte nicht verstehen, dass Sie Ihren Traum leben wollten?

Meine Mutter war als junges Mädchen im „Dienst“. Für sie hieß Leben Überleben. Da gab es keinen Platz für Träume. Kunst war für sie etwas Schönes und Erhabenes, nicht diese schrecklichen Stücke wie „Rozznjogd“ und „Sauschlachten“, die ich schrieb. Ich habe sie einmal nach Wien zu einer Premiere mitgenommen. Bruno Kreisky kam nach der Vorstellung auf uns zu. Meine Mutter hat ihn sehr verehrt. Kreisky gratulierte ihr zu ihrem Sohn und sie antwortete: „Herr Bundeskanzler, können Sie nicht auf meinem Buben einwirken, dass er nicht immer so ordinäre Wörter verwendet?“

Und wie hat Kreisky reagiert?

Er war verdutzt: „Aber Frau Turrini, die Stücke werden sogar in andere Sprachen übersetzt!“ Die Mama war fassungslos: „Was? Die Schweinereien kommen jetzt auch noch in andere Länder?“ Kurz vor ihrem Tod haben wir lange miteinander geredet. Ich habe versucht, ihr zu erklären, dass ich in meinen Werken auf der Suche nach der Schönheit sei, aber dass sich viel Schreckliches vor dieses Schöne stellen würde – und das müsse man benennen. Und sie hat mir erklärt, was es heißt, in der Nachkriegszeit vier Buben aufzuziehen und dass man den Mund nicht zu weit aufmachen darf, wenn man überleben will, und dass sie immer Angst um mich gehabt hätte.

Sie wandten sich also schon bald der Dramatik zu – und haben ganz genaue Vorstellungen über die Situation und die Äußerlichkeiten Ihrer Figuren.

Ich beobachte die Menschen und nehme Maß an ihnen, bevor ich mir dramatische Verwicklungen für sie ausdenke. In meinem Arbeitszimmer stapeln sich Aufzeichnungen über Menschen, wie sie aussehen, wie sie sich bewegen, wie sie reden. Wenn sie zu Theaterfiguren werden, spiele ich sie mir vor, ich hüpfe durch mein Arbeitszimmer in Kleinriedenthal und spiele einmal diese Figur und dann jene. Ich glaube, ich bin ein verkappter Schauspieler. Ich habe sogar im Reinhardt-Seminar vorgesprochen, bin aber durchgefallen. Mein Kärntner Dialekt war damals unüberhörbar, vor allem bei den klassischen Rollen. Außerdem schreibe ich in meinen Stücken nicht nur Sprechtexte für Schauspieler, sondern sehr viele Regiebemerkungen für Regisseure.

Aber kaum ein Regisseur hält sich bei der Umsetzung daran.

Sie stoßen in eine alte Wunde, die inzwischen einigermaßen verheilt ist. Auf diesen Weg der Heilung oder besser gesagt der Einsicht haben mich sehr viele Whisky begleitet. Am Anfang war ich bei Proben entsetzt, dass die da oben nicht so spielen, wie ich mir das ausgedacht habe, und bin in die Kantine geflüchtet. Inzwischen habe ich gelernt, dass das Theater eine gemeinsame Kunst ist und dass man durch das Können der Schauspieler und der Regisseure auch beschenkt werden kann. Aber eines kann und will ich nicht hinnehmen: Das Umdichten meiner Texte und das Vermischen mit fremden Texten. Da kann ich noch so viele Whiskys trinken.

Warum nehmen Sie den Umweg über andere, wenden sich nicht direkt an Ihre Adressaten? Indem Sie zum Beispiel Romane schreiben.

Weil ich es nicht kann. Es gibt einen Roman von mir, „Erlebnisse in der Mundhöhle“ aus den 70er-Jahren. Wenn ich ihn heute durchlese, verstehe ich ihn selbst nicht mehr. Ich bewundere Kolleginnen und Kollegen, die sowohl die Prosa, als auch das Drama beherrschen. In meinem Kopf geht es immer dialogisch zu. Rede und Gegenrede. Diese Angst vor dem Schweigen, die ich seit meiner Kindheit in mir trage, kann ich nur mit dem Theater überwinden.

In „Bis nächsten Freitag“ versuchen zwei alte Schulfreunde, wieder ins Gespräch zu kommen. Doch sie könnten unterschiedlicher nicht sein. Der Buchhändler hat ein Herz für Flüchtlinge – und der andere, ein Dozent, ist ein xenophober wie homophober Verschwörungstheoretiker, ziemlich unsympathisch.

Ich muss widersprechen. Eine so eindimensionale Figur wäre uninteressant. Unter der rüden Oberfläche dieses zynisch gewordenen Menschen rumoren Ängste, die Angst vor dem Alter, die Angst, in dieser Welt überflüssig zu werden, die Angst vor dem Tod. Zwischen Oberfläche und Tiefe entwickelt sich die Fallhöhe dieser Figur. Es gibt einen großen Unterschied zwischen dem, was Menschen untertags daherreden, und dem, was sie in der Nacht erzittern lässt. Auch die Sprache kann eine Maske sein. Mich interessiert das Gesicht dahinter. 

Es kommt auch zu einer Annäherung der beiden. Das ist ja auch das, was Landeshauptfrau Johanna Mikl-Leitner will: Versöhnung. Sie haben aber große Bedenken.

Ich bin immer fürs Reden, auch wenn die Standpunkte unvereinbar erscheinen. Aus dem Schweigen entstehen nur Verdächtigungen und Unterstellungen. Wir reden ja mit der Landeshauptfrau, wenn auch öffentlich. Sie hat ihre Gründe dargelegt, warum diese Koalition mit der FPÖ notwendig war. Wir, die Künstlerschar, haben argumentiert, warum wir sie für unselig und gefährlich halten. Sie sagt, dass sie weiterhin ihre schützende Hand über die Künstler halten wird, und wir halten das für ein Missverständnis. Wir sind keine Lamas im Gehege, die man mit Karotten abspeisen kann. Uns geht es nicht primär um das Wohl und Wehe der Künstler, sondern um die Liberalität in diesem Land, die mit dieser Regierungsbeteiligung auf dem Spiel steht. Die Landeshauptfrau redet von Schnittmengen mit der FPÖ, wir befürchten Schnittwunden – auch für sie.

In Ihrem Stück tauchen viele Wörter auf, die als politisch unkorrekt gelten und beleidigend sind – vom „Zwerg“ bis zum „Neger“. Kann das Josefstadt-Theater diese Ausdrücke überhaupt bringen?

Herbert Föttinger, der den xenophoben Dozenten spielen wird, ist für alles Mögliche bekannt, nur nicht für Feigheit. In diesem Stück wird zeitweise geredet, wie manche Menschen reden, die sich unter sich wähnen. Warum sollte das nicht auf die Bühne gebracht werden? Die beiden Kleinwüchsigen sind ganz wichtige Figuren: In einer Welt des Scheins und der Ausgrenzung erleben sie das allergrößte Glück. Sie sind die frohe Botschaft des Stücks.

Sie feiern Hochzeit. Der Mann erzählt, dass ihm ein Kompliment der Frau half, über sich „selbst hinaus zu wachsen“. Ich musste beim Lesen an André Heller denken, der in „Und dann bin i ka Liliputaner mehr“ über die Kraft der Liebe sang: „I wochs, i wochs, i wochs!“ Erweisen Sie ihm die Reverenz?

Nicht bewusst, aber es gibt Lieder vom Heller, die mir sehr gefallen. Ich leide unter seiner derzeitigen Verdammung. Von der Lobpreisung zum Spießrutenlauf. Ich habe ihn immer als einen sehr großzügigen Menschen erlebt. Als wir in jungen Jahren aus Geldmangel an einem Filmprojekt zu scheitern drohten, hat er uns finanziell unterstützt, einfach so. Meinem Freund, dem Liedermacher Sigi Maron, hat er jahrelang bei den Produktionen seiner Platten und CDs geholfen. Und vielen anderen auch. Er hat ja zugegeben, dass er diesen Rahmen manipuliert hat. Ich vermute aus Eitelkeit. Eine Eigenschaft, die man auch von sich selbst kennt. Aber deshalb ist man ja kein Schwerverbrecher. Ich verteidige nicht, was Florian Teichtmeister gemacht hat, das ist schlimm genug. Aber es widert mich an, wenn man sich derart an einem Menschen abreagiert und ihn als Sau durch das mediale Dorf treibt, anstatt sich zu fragen, welche Abgründe in der eigenen Brust schlummern. Unsere Öffentlichkeit ist vergiftet von diesen Momentaufnahmen, die alles Übrige eines Lebens zudecken: Der ist ein Kunstfälscher! Und der ist ein Kinderschänder! Aber jeder Mensch ist mehr als die Schlagzeile, mit der man auf ihn einschlägt. Die Methode in meinen Stücken ist: Ich will die Geschichten unter den Überschriften erkunden.