Die Reportage: Die Wirtshaus-Weltmeister

„Uiiiiiii!“, reißt uns ein Raunen aus unserem Sommelier-Gespräch. Thomas Müller hat sich gerade nach einer Boateng-Flanke unorthodox in den Ball geworfen. Und verfehlt. „Oba dass der überhaupt so oft trifft mit seine Solettihaxn is eigentlich a Wunder“, sagt Wolfgang von einem Tisch weiter hinten. „So an kennt ma scho brauchn“, sind sich alle einig. Anders als einige Stammgäste, die ihren Abend ohnehin hier verbringen wollten, und das Fußballspiel als nette Abwechslung mitnehmen, ist Wolfgang „extra wegen dem Fußball herkommen. Allein daham – des mocht afoch ka Freud. Und die Fußball-Events überall in da Stadt, die san nix für mi. Die Atmosphäre im Wirtshaus is hoit am besten. Und do sowieso, des Lokal is über 100 Jahr alt, olles no so wie's ghört – des findst heit leider nimmer oft“. Wolfgang grinst ein wenig und stützt die Ellenbogen auf die polierte Holzplatte seines Tisches: „Und außerdem kennan si do alle so guat aus beim Fußball. Glauben s'. Da red i dann gern a bissl eine ...“ Wer gewinnt heut? „Ich find, Deutschland spielt sehr gut ...“, sagt Wolfgang. Aber? „Oba wenn s' verlieren, könnt ich mir einen Grinser nicht verkneifen.“ – „Wos hobt's ihr nur olle gegn die Deitschn?“, fragt Robert kopfschüttelnd. „Die ham uns doch nix 'tan. Im Gegenteil – die mögen uns. Und san dann immer ganz überrascht, wenn s' draufkommen, dass wir sogar zu Kasachstan oder Ost-Timor hoitn, wann s' gegn sie spühn.“ – „Na jo, a bissl großkopfert sans scho. Glauben hoit immer, sie san wos Bessers“, kommt's aus der Runde. „Und?!“, sagt Wolfgang jetzt mit Verve, „sie SAN jo a bessa ois wir. Sie SAN guat im Fuaßboi. Do bricht ma si do nix ob, wemma si a bissl mit seine Nochbarn freit. Oba der Qualtinger hot scho Recht ghab't. Für an andern gfrein, des kennans net die Wiener, weils grantig san und ois miesmachen und net außeschaun aus eanare drei Block im Bezirk.“ Wolfgang ist 49, in Hernals geboren und aufgewachsen. Er liebt seinen Bezirk. „Sein“ Wirtshaus. „Jo, der Qualtinger hot immer Recht“, sagt Herr Poldi und: „Heast!“, als ein bezopfter Amerikaner einen Weitschuss knapp neben die Latte des deutschen Tores setzt. „Wia haßt der, ,Zusi'? A komischer Nam“, sagt Lucia, Antons Nachbarin, die gerade erst gekommen ist. „Oiso i hoit zu die Deitschn, des steht fest“, fährt sie mit einem Blick in die Runde fort. „Na eh“, sagt Herr Poldi, „afoch aus Prinzip NET zu die Deitschn hoitn, is jo a blöd. Oba ZU eana – des is scho schwierig. I glaub, i bin a bissl neutral...“ Der glühende Sportclub-Fan ist Stammgast im Brandstetter, freut sich schon wie ein Firmling auf das Match gegen AS Roma am 15. August. „Gibt's scho Vorverkaufskarten?“, fragt er Chefin Tina, die gerade aus dem Kellergewölbe, wo junge Künstler ihre Bilder ausstellen, gekommen ist. „Ab nächster Woche Poldi“, sagt sie.

„Ich bin auch neutral“, gesellt sich Ladi, der Numismatiker, der im Anzug vor seinem Schweinsbraten sitzt und es sich schmecken lässt, in die immer größer werdende Gruppe der „Nicht-Deutschland-Gegner“. „Hauptsach, wir können da gemeinsam schaun. Und gut essen“, sagt er und nimmt einen ordentlichen Schluck aus seinem Krügerl. „Geh, Chefin, do tuat si no imma nix am Feld – oba wenigstens i bin fleißig: I hätt gern no ans“, sagt Anton und hebt sein leeres Viertelglas in die Höhe. Harald, der ganz hinten sitzt und tatsächlich ein Neffe von Pepi Hickersberger ist, hat 1:0 für Deutschland getippt, macht sich mittlerweile aber ein wenig Sorgen. „Im Grund braucht ja kaner gwinnen von den beiden.“ Gijon? Eine Wiederholung der Schande? „Vielleicht ja, vielleicht sans nur die bessern Schauspieler als unsere damals.“ – „Woa net dei Onkel a dabei damals?“ – „Na na, des konnst eam net ano zuwedichtn. Der hot noch Cordoba aufghört im Team.“ Cordoba, der Name zaubert ein wehmütiges Lächeln in die Gesichter mancher Gäste. Für ein Schwelgen in alten Zeiten haben die Fußballfreunde im Brandstetter allerdings zu viel Würde. Sie sitzen gelassen zwischen der schweren Schank und der braunen Wandvertäfelung, murmeln ihre fachmännischen Kommentare zu einem geschlenzten Pass Özils oder einem verstolperten Ball Müllers, raunen gemeinsam bei den Paraden des US-Torhüters. „A Biertschi no?“, hört man Kellnerin Iris rufen, Anton und Ernstl sorgen wie Waldorf und Statler in der Muppet Show mit bissigen Kommentaren für Gelächter. Es ist tatsächlich eine eigene Atmosphäre, ein Fußballspielschauen wie früher. Nur hätten die alten, dicken Fernseher nicht so klass über die Tür gepasst. Und schließlich doch, Jubel. Und Bestürzung, je nachdem. Thomas Müller zieht vom 16er ab, der Ball passt genau. „Der mit seine Solettihaxn!“ – „Geh, imma hams a Glück, die Deitschn.“ – „Wos haaßt Glück! Host den Schuss gsehn?“ – „Des passt scho.“ – „Weit kummans trotzdem net.“