Georgi Gospodinovs Vaterbuch ist zum Heulen schön

Was bedeutet der Tod der Eltern? „Wenn auch der letzte Mensch fortgegangen ist, der sich an uns als Kinder erinnert, gibt es uns dann noch?“

Gospodinov, 1968  in Bulgarien geboren, erzählt in diesem sehr persönlichen Buch vom Abschiednehmen.  Eigentlich eine Zumutung: „Als ich klein war, suchte ich mir in der Bibliothek nur die Bücher aus, die in der ersten Person geschrieben waren, weil ich wusste, dass in ihnen der Held nicht sterben würde.“ Diese Geschichte aber lässt sich nicht austricksen, ihr Held, der Vater, stirbt, und zwar schon in der Mitte.  Überleben wird der Garten, der ihm, nach der ersten Krebsdiagnose, noch 17 Jahre geschenkt hatte und  den er noch im Alter von 79 Jahren bewirtschaftete, oft bis an seine körperlichen Grenzen gehend.  
Der Vergänglichkeit zuvorzukommen versuchte der Vater sein Leben lang. Die Familie zog oft um.  Der Vater grub  die Blumenzwiebeln stets aus und neu ein. Von seinen dunkelblauen Lieblingstulpen trennte er sich nie. Und er klagte nie. Bloß einmal im Jahr, am 9. September, ereilte ihn regelmäßig eine geheimnisvolle Zahnfleischentzündung, wegen der er nicht an der verpflichtenden kommunistischen Militärparade teilnehmen konnte. Er saß lieber auf seinem Balkon und grillte Paprika.